Nate Wakefield, 5e Année, AD.

- Chuuut ! Ca va commencer !

Une voix stridente perça le brouhaha monstre de la Grande Salle. Les retours des vacances étaient toujours ponctués de récits vifs et riches en détails, de chaleureuses embrassades, de croche pieds ou lançages de sorts histoire de se remettre dans le bain. Si bien qu’il était difficile, voire impossible, d’arrêter les élèves déchaînés en plein élan. Seul le regard assassin du professeur McGonagall, à la tête d’une longue file d’élèves, avait le mérite de pouvoir mettre un terme aux sempiternels bavardages à vous briser les trois tympans d’un coup.

Et en effet, à ce moment-là, la lourde porte à double battant s’ouvrit brusquement dans un grincement de boiseries, sur une sorcière efflanquée, sanglée dans une robe vert émeraude, une paire de lunettes rectangulaires perchée sur son nez, lui conférant un air strict qui se mariait parfaitement avec son regard de tueuse. Les lèvres pincées, elle s’avança vers l’estrade dressée dans l’allée entre la table des professeurs et celles des élèves, là où un vieux chapeau tout déchiqueté communément appelé Choixpeau magique, trônait sur un tabouret du même acabit. Les première année (dont certains étaient limite terrorisés, pas étonnant que la célèbre fusillade oculaire du professeur McGonagall leur ait flanqué la trouille) la suivirent dans un silence plat. Elle entama son laïus habituel, avant de dérouler la liste des noms dans un geste presque automatique.

Et c’était reparti pour un tour. Les anciens se regardèrent, ennuyés, leurs estomacs criant famine depuis plusieurs heures. Tous les ans, c’était la même chose. Cette cérémonie ne devrait plus exister ! Ou alors, les première année devraient venir en premier, histoire de ne pas faire trop patienter ceux qui souffrent de malnutrition premierseptembrienne depuis déjà plusieurs années. Entre regards abattus et soupirs à vous fendre l’âme, tout le monde ne remarqua pas tout de suite LE truc qui clochait.

Oui, car il y avait effectivement un détail qui ne devrait pas y être. La file des première année s’achevait par une silhouette beaucoup trop grande pour que la possibilité que l’individu en question était en première année puisse être envisagée. Une masse de cheveux d’ébène retombait sans régularité aucune sur un visage blême, en cachant une bonne partie. Un jeune homme qui faisait au moins une tête de plus que son voisin déroula son écharpe grise et la laissa négligemment suspendue à son cou. A l’inverse de ses « camarades », un insigne aux rouge et or survolé d’un G ornait sa robe de sorcier. Il fallut cinq bonnes secondes aux observateurs lucides et perspicaces qu’étaient les anciens élèves (je parle de ceux qui ont pris la peine de regarder la cérémonie au lieu de dormir éveillée sur la table) d’enregistrer ce petit détail. Leurs yeux remontèrent jusqu’au visage à moitié recouvert de mèches brunes, et certains ont eu un sursaut, d’autres un rictus, d’autres encore un éclat de rire.. mais si je devais décrire toutes les réactions qu’entraîna le fait que Nate Wakefield se trouvait mêlé aux première année, on y serait encore demain.

- Hey ! Mais c’est Nate o_o Kesskifoulà ?

- Ah tiens, Wakefield a décidé de bosser cette année. Evidemment, ça explique tout : il lui faut reprendre les bases…

- Yo, Natie !

Le dénommé Nate leur adressa un sourire à dix mille watts toutes dents dehors, et leva les pouces en guise de bonjour. Il n’avait pas changé. Toujours cette manie de se dire que tout va bien alors que justement, tout allait mal – pour lui en tout cas. Car s’il espérait passer inaperçu – mais je vous rassure tout de suite que ce n’était pas su but premier – c’était un peu beaucoup raté. Sentant le regard des professeurs peser sur lui – aïe, pour l’effet de surprise c’est loupé ! – il décida que le mieux était d’en finir une bonne fois pour toutes avant que la cérémonie ne prenne fin et qu’il se retrouve tout seul dans la file – qui ne serait plus une file, soit dit en passant. Donc il s’avança d’un pas résolu et zen – toujours zen ! – vers le professeur McGonagall, prêt à recevoir une de ces claques monumentales dont elle seule avait le secret.

Mais je crois que je vous dois une explication. Comment se fait-il que Nate Wakefield, âgé de 15 ans, se retrouve au même niveau que les première année ? Comment se fait-il que Nate se retrouve toujours là où il ne fallait pas ? La deuxième question étant beaucoup plus généraliste et délicate, contentons nous de répondre uniquement à la première.

Evidemment, il n’y en avait qu’un à qui ça pouvait arriver. Monsieur avait décidé de ne pas prendre le train (allez savoir pourquoi), Monsieur avait réservé une chambre aux Trois Balais, et évidemment, comme on s’en serait douté, Monsieur avait loupé le départ des calèches. Loin de s’en décourager, il avait piqué un sprint jusqu’au château essayant en vain de rattraper ces prétendus chevaux/reptiles défigurés invisibles qui traînaient les calèches (personnellement, lui préférait penser de façon rationnelle (ie les calèches roulaient toutes seules – de la rationnalité à la Nate ça) plutôt que de croire à ce genre de sornettes). C’est donc complètement essoufflé, avec un petit point de côté qui le consumait de l’intérieur, et avec une quinzaine de minutes de retard pour récompenser ses efforts, qu’il avait déboulé dans le hall, où il eut l’immense chance de pouvoir se mêler à la foule des première année. Par chance, McGo était trop occupée pour se permettre de dévisager chacun des élèves présents. De cette façon, il évitait temporairement de s’attirer les foudres de la co-directrice. En effet, il valait mieux y être psychologiquement préparé, et avoir repris son souffle si possible.

Maintenant que vous avez la preuve – une de plus – que la pas douée attitude avait décidé de prendre Nate pour cible – à vie, qui plus est – poursuivons notre récit. Ses pieds le portèrent docilement jusqu’au professeur McGonagall, alors que la salle était plongée dans un silence complet. Voilà qui lui assurait sa place sur la une du prochain numéro de la gazette de Poudlard. La sorcière aux traits tirés dévisagea sévèrement le Gryffondor, le regard teinté d’une exaspération à peine perceptible.

- Wakefield. Ravie de voir que vous avez réussi à retrouver le chemin de l’école. Que vous est-il ENCORE arrivé ?

- Un petit contre-temps, Professeur. Pour faire court.

La réponse n’avait pas l’air de satisfaire les attentes de McGonagall. Elle fusilla Nate du regard (pour changer de d’habitude), puis, sans doute dans un excès de lucidité, réalisa qu’elle était en train de ralentir le processus qu’était la répartition et donc de perdre du temps. Elle réajusta ses lunettes (plus pour esquisser un geste qu’autre chose, aux yeux de Nate), et tonna :

- Un contre temps. Elle marqua une pause. Je vois. Je veux vous voir dans mon bureau une fois le festin terminé.

Feignant l’innocence à l’état pur (enfin… du mieux qu’il pût), Nate lança un :

- Très bien.

Suite à quoi il se dirigea tranquillement vers sa table. On sentait que ça lui coûtait un effort surhumain de garder une expression sérieuse et posée. Il s’affala entre des de ses amis et, un sourire aux lèvres, entreprit de leur raconter ses aventures incroyables, ne prêtant aucune attention à la cérémonie qui avait repris son cours.

( j’espère que ça suffit, s’il manque des détails sur le personnage, merci de me le signaler, j’y remédierai ;-) )

RP

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